Poulet poudrière
Belle farcie d'estragon
Ligne de poivre.

Lumière bleue ou verte
Eau de Cologne absinthe
Du sirop qui passe.

Au carreau du temps
Fleurent bon les lanternes
Où pendent poètes.

Tous nos vieux gréements,
Passagers de Providence
Arc boutés zincs,
Arc boutés leurres,
Interrompent coups et limes.
Promesses perdues.

Alors j'ai loué une chambre
pour une nuit
pour une vie qui tient dans un sac à dos.

Le ventilo s'épuise
Et c'est au bout du monde,
Hanoï.

Les rues portent des noms de soupes.
Assis sur des chaises d'enfant
À comprendre la langue d'intuition
À marcher, mousson jusqu'aux genoux,
À traverser la rue cette rivière,
À traverser la rivière où des gamins plongent en riant
Quand tout est arrêté faute d'électricité,
Je nage dans le sable des mahjong.

Quand le plancher noir et le plaid ont le goût du cafard,
Il se transbahute,
À vélo lui aussi,
Comme les taules, les légumes, les cuvettes,
Les piments et les chiens élevés pour la Chine,
Les carpes (symbole de patience) et les étudiantes qui s'envolent en áo dài.
Il est là comme la tache de soleil sur la jambe.

Perdu jusqu'au soir chambrée de bière,
Un bol de riz, des raviolis
Et une soupe de bruits qui se feutrent de silences…
Mes lampées de chansons désuètes.

Égaré, jusqu'au Tai-chi du matin de lourde nuit
Qui passe en mobylette,
Puis, corps et biens se retrouvent
Évidement, soudainement et désarmés
Au temple de la littérature, sous le regard de pierre des nuées de tortures.
Il fait silence et tiède et lourd.

Peut être encore une ondée de mousson
Peut être serons nous sérés les uns contre les autres,
Encore, à l'abris d'un auvent,
À attendre que cette grande lessive cesse,
Pour se retrouver ou être dérouté à nouveau
Dans la nuée qui donne le concert des sonnettes,
Ou chez le barbier, perdu dans ses pensées.

Les pensées du départ.

En montagnes nord
Braderie, enfants à vendre.
Soupire de Bouddha,
Pas de réponses,
Une laque de possibles
Et la peau d'épice.

Je ne vois plus pareil.

Quelque part sous le bleu du ciel
faire tourner le monde
y poser le doigt.

On dit là des mots sonores comme des jungles
et du riz blanc
pour éteindre l'incendie satté.

Le pas léger des mains
sur la peau crue des tambours,
saupoudre la nuit transpirante de harangues aux ancêtres.

Un boutre fantomatique parkinson un peu loin
tremblant sur les copeaux
le long d'un doigt du fleuve.

La moustiquaire
bave d'absence d'air,
le silence est un bourdon d'insectes aux reflets verts.

Dans la chambre face au lac je sens l'odeur de la ferraille
et je l'entends qui parle:
“un dingue gong digne ping-pong, un girofle mastique l'élingue,
garlic et singe, cinq folingues assaillent la carlingue, longue plonge
et plage lounge et long onguent entraînant dingue Rika Zaraï pêcheuse de zées”.
Sur mon ventre la verseuse au goût de poivre
tremble transparente comme une radiographie,
je suis plusieurs en moi comme en elle,
ralentis et précipités liquides.
Nerfs et veines fleuves de fluor, je fais des gestes de mouche.
“un dingue zig ,un dingue zig coupe la jungle mastique, signes,
garlic et songe, quatre cornacs attaquent aux dents la longue longe
et longue plainte qui s'émiette en songe éponge”

Il n'y a pas de vide, que des juxtaposés,
des liens, des cuirs,
des bras se nouent en lierres fondants en miel d'épice et pain.

Électriques hasards comme un poulet à tête coupée où il n'y a pas d'espace,
pas de temps,
juste un brouet,
un coton gorgé de camphre.

Il n'y a rien,
mais il y a tout
puisqu'il n'y a que ça.

Et puis les singes roux nous observent,
de l'autre côté du bras le geste lent le geste tendre
à l'abris sous la palme.
La langue, la douceur, la langueur.

La forêt primaire des macaques oiseaux invisibles criaille à l'infini du jour
et je n'ai pas de mots pour ces plaintes.

Ne pas toucher les arbres souples,
des serpents peuvent dormir
dans le labyrinthe des visions Batack,
dans leurs boites poudrées d'homme médecine,
et jusque dans les nids.

C'est en fin, en bout de fin du monde
que la route s'effondre, la langue, la douceur, la langueur…
On pousse le bus dans la nuit des petites bêtes fantômes que nous sommes.

Le bac, sur ses deux doigts de nausée,
repart et moi dedans.
Un chat miaule à l'avant.

Le vent, le vent et le soleil… Objet trouvé:
le cyclope thermique intérieur,
m'habite et vous regarde…

Je m'endors,
je m'endors et je tombe
la jambe au dessus le vide
c'est le ramdam d'une fin de jeune.

Retour à Batavia.