Oyez, oyez,

C'est un jour de cabriole pour ma plume !

Version courte de l'auteur flemmard :10 de ses envolées ancrées ont été retenues en compagnie d'autres. Pour avoir plus de détails et précommander l'anthologie, c'est par ici :http://pascal.lamachere.free.fr/index.php?pages/Page-de-pr%C3%A9commande-de-l%E2%80%99anthologie-%28incompl%C3%A8te%29-de-la-jeune-po%C3%A9sie-fran%C3%A7aise

Version longue de la plume badine :

Poésie

élans
du coeur

mots du sang
à maux des fleurs

cris
de l'esprit

paysages lettrés
paysages musés

frêles lunes dépouillées
vie emmaillotée

instants portés aux nues
histoires des déchus

gouttes d'encre sur le parvis
essence de la rose mêlée à l'écume

bouche de la plume
pages de la vie

abscons fils
ou clairs aux nus

saisons qui défilent
instants de l'humain suspendus…

Un tout dans lequel chacun trempe et extirpe ses vers pour lui soustraire quelques parcelles, guidé par une muse qui fait de poussière tout un univers, qui se nourrit et nourrit dans une farandole mystérieuse, qui tour à tour embrase l'étincelle de l'amour, envole la morte, tombe le faux de son piédestal, explore les abîmes, transporte jusqu'aux étoiles, amène dans un labyrinthe de paysages lettrés, déracine pour mieux enraciner, montre le chemin vers l'origine et tombe le voile de la destination…

Trêve de plumage, je vous « invite » à découvrir une tranche de la mienne et des merveilles d'autres de pains d'âmes réunies dans un recueil baptisé : Anthologie (incomplète) de la jeune poésie française

Pointez votre mire et votre souris par ici :http://pascal.lamachere.free.fr/index.php?pages/Page-de-pr%C3%A9commande-de-l%E2%80%99anthologie-%28incompl%C3%A8te%29-de-la-jeune-po%C3%A9sie-fran%C3%A7aise

 

pour verser votre « obole », afin d'acquérir une preuve encrée de cette aventure collective ; un beau cadeau pour les amateurs d'envolées lyriques.


P.S : Les poètes et poétesses déclamant leurs vers au clair de lune ne sont pas compris dans la « formule ».

Quand l'enfant s'est penché à son petit ruisseau,
Il se voit déjà grand et sent où va son fleuve.
C'est l'aube chatoyante où les cieux sont au beau.

Arrivent l'embouchure et les premières épreuves.
Nuages vont, viennent, le temps est incertain.
L'enfant sonde le bonheur, il va graver ses preuves.

La barque suit son cours sans penser au lointain.
Comme si un trait ardent cela est, l'instant mire
Le coeur, mue sans changer, se recouvre d'étain…

Ô, Joie ! Sens du monde donne tout le sourire,
Malgré intempéries, que l'âme du coeur d'enfant
Puisse déployer ailes, se bercer à la lyre.

Ô ! Poussières d'étoiles… de là va puiser sang,
D'encre réaliser, des fenêtres les ailes
Vont tracer le fleuve dans les cieux aimants.

Tout en s'ouvrant à vie, comme un jeu de marelle,
Va pouvoir revenir au lieu où ruisseau
Offre l'antre à soi des saisons éternelles…

L'adulte s'avance, fardé de bien des maux,
Certaines des journées en mauvaises surprises
L'ont un peu effritées… Il pose le fardeau.

Mais même éclats voilés, il continue… se grise,
Donne avec passion, sans compter, sans détour,
Jusqu'à lie de l'espoir, que bond charnel attise…

Garder le coeur enfant, c'est « aimer » pour toujours…

© Pascal Lamachère - Janvier 2002

L'aube - silencieuse - se lève,
Là bas où il n'y a de trêve,
Sans guerre, douceur de nature…
 
Tellement de lieux, pays différents
Ce pourrait être, avec ou sans murs,
Un c'est déjà beaucoup trop…

J'y imagine des enfants au chaud
Voler dans leur bras des aimants
En bulle de songe ce qu'ils leur volent…

L'insouciance d'une vie
Au courant d'un long fleuve
Où le sang ne s'y fait obole…

Obole à une croyance, fi
De tolérance, fabrique veuves
Qu'ils vont emprisonner.

Derrière un rideau de rejet,
Leurs enfants déjà mortifiés,
Sanglots amers sont refoulés.

Ils ne peuvent courir les rues,
Ne peuvent jouer en toute liberté,
Seulement en songe rêvasser.

Mais, de leur âme décharnue,
En ont-ils en corps la force ?
Il y a des lieux où naître
Il ne fait pas encor bon.

Il y a des lieux où l'écorce
De se couvrir, où champs paître,
Sur les arbres, n'a le temps,
Ne seront jamais… où les ronds
Sont ceux que font les avions
Á explosion, les tutures piégées…
Où les graines ne peuvent germer,
Où les pétales des fleurs sont courbés,
Des yeux en brisures, rivières salées,
Arrosés par une pluie putréfiée.

Il y a des jungles, avec organisés
Les assassinats, de végétation ou béton.
Les oiseaux, on ne les y entend
Chanter, s'amusent à, ou sont écrasés.

L'aube a trépassé, est arrivé le son
Du carillonneur, les mains en sang.
Une journée nouvelle a commencé,
De boucheries ou « simples » rejets.

Se déchirent dans la chair des frères…
Des frères, ainsi nous sommes tous nés,
Et qu'importe, nés de la même terre…

Des frères en famille, il y en a sûrement
Qui sont dans des opposés camps
Alors que dans les maux en accord…

C'est arrivé ou arrive près de chez vous…
L'ère où toutes les peuplades étaient en guerre,
Proche de Cro-Magnon, n'est pas loin derrière.
L'air haineux, assoiffés, il y a furieux partout !

Il y a des lieux où l'espoir
Au cœur se nourrit de voir
L'aube prochaine - feu d'or - s'élever,
De pouvoir les étoiles contempler.
Chaque souffle qu'il leur est accordé
Vont le transformer en un océan
Où fées, lutins et compagnie se côtoient,
Où le réel rejoint l'imaginaire,
Où un lapin de son terrier sortant,
Se souciant guère des naturelles lois,
Parle de sa vie aux oiseaux fer…

Il y a de ces lieux où poussière
Très vite redevient, retombe, père
D'hommes prétentieux qui pour Dieu s'incombent
Le devoir des autres, d'en diriger,
De creuser in-con-sciemment leur tombe.
D'humanité ils s'en sont dissociés…
Leur faudra beaucoup de savon pour for nettoyer.

Il y a des intérieurs où la symphonie est coupée :
Des montagnes ont été poussées
Sur des sentiers privés de la liberté
D'exister, de sentir la lune, la nuitée,
De s'offrir en toute lascive simplicité.

Il y a des intérieurs où patentées
Les couleurs de la mer au ciel
Ne sont plus qu'ocres, desséchées
Par l'élan du ritournelle fiel.

Le coucher - tonitruant - arrive,
Dans la journée, sur des rives
Souillées ; de toutes les créatures
Y sont passées… gel du futur…

En un lieu sur terre,
D'eux les loups et louves se sont exilés
Dans la nuit de l'éternité

Il n'y a plus que cinquième saison,
Des larmes de roses fanées pour pleurer,
Du cœur, la seule chanson…

© Pascal Lamachère - Octobre 2002

Dans des hiers, nos ancêtres se faisaient la guerre,
Au « quotidien », canon faisait pleuvoir la terre,
L'ombre de la faux de fer planait sans compromis,
Les promesses de la mer changeaient plus d'une vie.

« Aujourd'hui », pas grand chose a finalement changé,
Si ce n'est qu'on explore les bits, les kilos octets.
L'aspiration du bleu est devenue spatiale,
Mais le feu, l'élan vers l'ailleurs est le même, au final !

Mais… moyens de communications sont diversifiés :

On discute aussi bien avec son voisin de palier
Qu'avec des âmes de l'autre bout de la ronde ;

On peut aussi s'amuser à barioler la Joconde !

Le temps continue, nul ne sait où cela va mener.
On teste, on expérimente, on observe, on rectifie
Jusque dans des courses contre les virus lancés
Tel chevaux de Troie menaçant l'intégrité des parvis.

Les compteurs tournent, les écrans se modernisent,
Les moteurs rendent les fonctions automatiques à la mode,
Mais nous ne sommes pas une génération électronique en solde,
A côté des robots, il y a des vies en assise…

© Pascal Lamachère - 4 mars 2006

Souffle la musique endiablée
Dans le temps des mortes dansantes
Où vacillent les élancés,
Où se peignent les élégantes,
De vif les étoffes d'amantes,
Quand les airs de par gourmandise
S'en vont en ronde surprenante…
Vent des sens va te faire bise.
 
Le coquin est à écouter,
Rentre par serrures et fomente
En les demeures enrubannées,
Fait valser les feuilles par fente,
Du carillon la flamme enfante
Mots de passion en assises,
Pousse la cohorte avenante…
Vent des sens va te faire bise.
 
Charitable, il rend tout de frais
En aubade craie prévenante
La prairie des bariolés,
Fait vives armures flottantes,
Force étoiles larmoyantes.
Les âmes, « corps nuages » frisent
Pour un message en joie vibrante…
Vent des sens va te faire bise.

Plus belle pensée, oh ! ma Gente,
De l'automne portée par brise,
Je vous envoie affriolante…
Vent des sens va te faire bise.

© Pascal Lamachère - Septembre 2001

Avant d'aller dormir,
Rejoindre la lumière du dehors
Par les ombres du dedans,
J'aurais voulu vous dire,
J'aurais voulu encrer stellaire flore,
J'aurais voulu dans l'élan,
Au creux des mots tamisés,
Les légendes d'aujourd'hui vous conter…

Avant d'aller dormir,
J'aurais voulu aller au bout de mes lectures
Mais ma muse a « tiqué »,
Ma plume s'est mise à frémir,
S'est faite à contre paupière le mur
Et mes doigts se sont mis à courser
Le sable en vue d'offrir
Du hors temps aux mots mobiles…

Avant d'aller dormir,
Rejoindre la pénombre qui oscille,
J'aurais voulu pouvoir la dire,
La beauté de vos mots partagés,
La beauté de la farandole des parchemins liés,
Ceux que vous avez
À nos rivages semés…

Avant d'aller dormir,
J'aurais voulu pouvoir composer,
En un court poème, en quelques vers,
L'histoire des montagnes saisir
Des abîmes, des cieux grisés,
Parler des maux de la terre,
Mais ma muse a voulu jouer
Et sur la page ces lignes m'a « saigné »…

Pour l'indicible, repos n'est pas une trêve,
L'éveil en est la sève,
Les volets clos en sont la grève,
Alors je vous souhaite doux rêves…

Et maintenant, la tête reposée,
Je peux aller dormir, même si la mutine
Continue, dans les recoins, lumière à pointer,
Murmurant ses mots, agitant en songe sa mine…

© Pascal Lamachère - Octobre 2004

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