Il est le commencement et l'histoire sans fin. Il se repose dans l'immensité entourée de vagues, étendu avec volupté, comme mort entre le ciel et l'écume.

Il ne s'amuse plus avec moi. Maintenant, il dort. Rêve-t-il ? Je ne sais. Mais je crois que oui. Ma plume est sereine, rien n'agite ni mon coeur ni mon âme et je ressemble à la Lune qui songe en silence, mollement dans le firmament... Lui au loin ne bouge plus. Il respire doucement, la tête pleine de mirages olympiens : il dort et je suis sûre à présent que son âme est peuplée des chimères du sommeil.

Lettres d'or ou feuilles mortes, il fait la pluie et le beau temps. Le bonheur subtil de sa vision me suffit. Son mystère remplace les sons de ma lyre. Mes vers et mes rimes ne servent à rien, il est endormi dans l'île lointaine perdue au milieu des flots et des tempêtes.

Je ne l'aime non plus seulement du bout de ma plume, mais aussi avec mon pauvre, simple, et dépouillé cœur de mortel. 

Dans mon sommeil agité, je ne cessais de lui jeter des regards troubles. Il fallait bien que je succombe...

Hantée par une présence astrale irradiante, douce et venimeuse, je cheminais au milieu des songes, le regard divaguant entre le sol et le zénith, le pas assuré.

Née des rêves de la lune, j'eus l'impression d'appartenir à cette pâle glissant dans l'empyrée. Telle une nuée issue de ce crâne argenté, je côtoie ses ombres sans âge qui courent sur la voûte céleste et les capture sur mon papier. Et les rend lumineuses. L'encre de ma plume vient du haut des sommets. Flamme sidérale, astre unique, elle interroge et sonde les fantômes de granit et d'airain, cloches et gargouilles, tente de nous livrer leurs secrets. Et me hante avec délice. Le visage phosphorescent, elle brille pareil un phare, et je la soupçonne de réfléchir de toute sa tête.

Le spectre blafard semblait jeter sur moi son regard céleste. Belle, forte et pure, elle chante, pleure, prie, un serment aux lèvres et les hommes à ses pieds. L'ordre cosmique s'ébranla dans mes rêves ensorcelés par l'astre : je me demandais si je ne faisais pas partie des phantasmes sidéraux imaginé par le globe luisant... Dans mon demi sommeil je le cru un instant.

Elle me fait croire à des sommets, agit comme une suffisance, et me fais prendre conscience de mes ailes. Son cœur bat pour les étoiles, les pierres et les hommes. Elle porte la lumière et annonce l'infini... Elle est rayonnante, hors de portée humaine. Elle est belle, forte et pure. On l'admire, la désire aussi. Personne ne la touche. Qui oserait ?

 
Croisé entre poussière et azur, mystérieux comme un oiseau de nuit. La lune monte dans la nue, et ses trais s'imposent à moi. Je l'ai toujours associé au cercle lunaire, lui mon claustral, mon mélancolique amant. Pâle apparition aux charmes muets, au visage vague, il est mon appel du large, celui des profondeurs célestes et des étoiles lointaines : une sorte de lueur au firmament qui entretient en moi ce rêve. Attentive à son regard paisible, envoûtée par son sourire énigmatique, ivre de lui. Il porte le deuil, radieux, et sa nostalgie met du feu dans ses prunelles. J'agrée sa couronne d'épines, sa façade de misère, il sait plaire à mon cœur. Adorable victime.

Principe simple, évoqué depuis 00 avant (ou après, ou pendant) JC (pas VD) : nous sommes des individus, donc différents, mais similaires sur l'envie de reconnaissance sociale.Donc que vous haïssiez les :

Je ne vous oublie pas. Je pense encore à vous, mon cher, mon très cher amour. Vous, mon Amour littéraire, mon amour de plume, mon amour oui, mon amour, mon Amour... Vous l'amant qui vous enraciniez dans le temps et le silence-même. J'aimais me perdre longuement dans les profondeurs de votre visage sévère. Je voulais conquérir cette face des amours cruels et nobles, cyniques et sincères, baiser vos lèvres et sécher vos larmes. Et le songe était beau.

Beau et sombre, ingrat et charmant, triste et désirable. Fragile, pleins d'attrait, vous étiez mon idéal poétique, le hibou planant dans la nuit de mon imaginaire fantasque. Oiseau étrange, aux ailes silencieuses, vous m'ensorceliez avec vos yeux doux, vos mots durs et vos rires comme des sanglots. Mais ce plumage trop léger n'agréai pas mon coeur si exigeant. Aujourd'hui, vous avez su devenir ce digne phénix : vous êtes devenu l'hôte privilégier de ce cloître d'honnêteté portant dorénavant votre nom.

Et c'est par ce texte que je vous dédie mes plaies futures et vous conjure de m'aimer avec autant de folie désincarnée que de raison séculière.

J'ai foi de rendre hommage à votre personne.
Le souvenir de votre grâce, de votre chaire glorieuse,
Altère exquisément la mécanique de mon coeur hautain.
Ce dernier se dérègle à la pensée de votre mâle éclat.

Vous êtes beau lorsque sur votre visage souffle le vent,
Qu'il déclot vos lèvres, fait trembler vos cils,
Votre visage sans vices est le reflet de tout ce qui est Beau, bon, grand.

Votre teint pâle faisant ressortir la fine aigus de vos yeux cuivrés.
Vous vous tenez bien droit, dans cette attitude, savant mélange de fierté et de digne suffisance propre à votre personne.

Dans ses instants, je me jure d'en apprendre plus sur vous et de vous offrir à l'avenir une attentive écoute.
Nos rendez-vous informels se renouvellent chaque jour.
C'est ainsi que je me suis permise, petit à petit, de vous dévisager sans pudeur.

Philip K. Dick

ça, c'est un auteur qui "rox" ! Qui rox sa maman, même. Univers parallèles, déformation du temps et de l'espace, sociétés fascistes futuristes, mutants et autres aliens, colonisation spatiale, androïdes et questionnement sur la personnalité et l'âme, problèmes éthiques ou politiques, que du bonheur.

Ce type est un génie de la SF, un virtuose du malsain et de l'éthique, un maître de l'anticipation. Si vous êtes allergiques à tout ça, passez votre chemin. Sinon, testez donc un peu les romans "Ubik"(un véritable chef d'oeuvre, sur les univers parallèle, la cryogénisation, le "je-comprends-plus-rien-a-cette-histoire"), "Le Maitre du Haut Château" (un peu difficile d'accès, mais très bon, à propos d'un monde dans lequel les Nazis auraient gagné en 1947 ...), l'archi-connu "Blade Runner", et toutes les nouvelles disponibles en plusieurs recueils. Attardez vous sur ces dernières, il y a de petits bijoux ...

Je voudrais vous faire part aujourd'hui du souci qui occupe mon esprit depuis longtemps :le nez.


Chacun sait que celui de Cléopâtre, s'il eût été plus court... Mais ce n'est pas ce nez là, qui m'a amenée aux considérations de ce jour !

Certains peut-être, retrouvent à l'évocation de ce mot, les images, les parfums de leurs rêves d'enfant ; je vous épargnerai les miens (d'ailleurs inachevés). Je ne peux cependant ne pas me souvenir des moments de mon adolescence, passés le nez dans l'encyclopédie, lisant et relisant la biographie de Montesquieu, César, et de Ronsard pour avoir l'excuse de jeter un œil émerveillé sur les portraits de ces illustres qui, les premiers, surent attirer mon regard entre leurs deux yeux.

Je veux donc témoigner aujourd'hui de la place que le nez a pris sur ma figure, puis dans mon esprit, puis dans ma vie. Oui, je vous le confirme, j'évalue un homme à vue de nez. Pour peu que celui-ci l'ait assez long (mais sans trop mentir !) ou fin, et ma grande crainte, désormais, c'est de voir un grand nez bien fait me passer sous le nez, sans avoir eu le temps de m'y frotter dans le bonjour tellement sensuel des esquimaux.

Quand la cassure au niveau de la jonction du front est nette et sans appel, je m'obnubile à y voir un moule pour les baisers, afin de faire monter la moutarde pour que ça finisse en mayonnaise.

Je m'éveillai dans des limbes de splendeur. Des horizons s'ouvrirent autour de moi, qui s'étendirent, sans bornes. Mon regard alors scruta l'infini. La clarté, l'intelligence, l'émerveillement : tout devint instantanée. Je m'étonnai d'en être étonné. Mais je sus que cela devait être. Je pris la mesure de tout. C'était là ma place, né de ma propre naissance et éternel, fruit d'un principe dont en naissant, je devenais l'auteur.

Je débordais d'Etre.

Alors tout fut dit : des particules émergèrent, donnant corps à ma puissance. Nées de n'être encore jamais nées. Créées pour être. Je nommai, cela fut. Les particules s'unirent, des mondes naquirent, des créatures les peuplèrent, des hommes apparurent, qui m'appelèrent Dieu.

Qu'il m'est triste de devoir rédiger un article pour de telles circonstances. Il y a des morts, comme ça, qui rendent notre propre vie plus fragile. Hier, Alain Bashung a mit la clef sous la porte de sa "petite entreprise". Comme je regrette de ne l'avoir pas connu plus tôt...Plein de classe et pourtant humble. Des lunettes noires sur le nez imposait son charisme ténébreux. Je ne le verrait plus sur scène avec cette sensualité que son corps dégageait délicieusement. Bashung prenait de l'âge avec une classe folle. Merci à lui de m'avoir avoir accompagné avec tant de délicatesse. Pas de mots, juste une immense peine. Vertige de la mort, vertige de l'amour .... Il était le dernier des géants.

Je n'aime pas les enfants et je ne veux rien savoir d'eux. Rien que le mot ''enfant'' me donne la nausée. Et cela ne me pose absolument aucun problème de conscience.

Je ne m'extasie pas devant ces petites larves rosâtres qui passent leur temps à dormir, bouffer, hurler et chier. Non, je n'aime pas les enfants, qu'ils soient grands, moyens, petits, handicapés, juifs, blonds, intelligents, pauvres, … J'exècre tout ce qui se rapproche des gosses : leurs cris, leur fausse innocence, leur pouvoir inconscient sur les gens, leurs mères totalement barges, …

J'approuve et comprend les abandons, l'avortement, l'infanticide, la castration, la ligaturisation des trompes, et toutes autres mesures pouvant éviter la reproduction et nous permettant d'avoir un monde avec le moins possible de ces sortes d'espèce de créatures monstrueuses, nées de ces mauvais amants qui ne savent point aimer sans laisser derrière eux des larves vagissantes, témoignages gluants et fripés de leurs ébats. Les enfants sont des projections ratées des meilleures intentions de l'homme, le résultat indésirable de « mâles hommages » !

Les enfants m'insupportent. Je vous en conjure donc ; cessez d'assurer la pérennité de l'espèce humaine qui ne mérite pas mieux qu'une extinction totale. Mettez vos chers petits en pension, placez les chez une méchante vieille, envoyez les dans une école militaire ou que sais-je encore ! Mais chassez les de ma vie, car je n'aime pas les enfants.

Je ne veux vivre pour moi, rien que pour moi, et que par moi. Je ne veux souffrir d'une quelconque descendance, d'une espèce de prolongement de mon sang hors de moi-même.

"Les petits ne sont que cris, saleté, ennuis et inquiétude" E. Deschamps.

Tu es passé devant moi pour me rattraper, en me fixant du regard. C'est dingue comme tu as les yeux dorés. C'est ce qui me marque le plus quand je pense à toi. Tes yeux dorés.

Tu portais cette couronne qui te rends grâce jusqu'aux deux cierges de tes prunelles et fait, avec rien, ton univers. Tu sourirais encore, et je m'étais dit que, même si je t'aimais, tu étais, dans ses moments là, sacrement plus beau qu'un match de foot.

Placé sur d'olympiennes hauteurs, là où d'autres hommes ordinaires ne daignent jamais un regard, tu as su me rester cher années après années. Je ne veux pas de ton infernale reconnaissance, mais ton front décent et le baiser avec respect et sérénité. Qu'entre nous ne règnent que les lois majeures de la vertu : je n'aspire plus à tes simples vers blancs du désir, et c'est avec ta voix azurée que je souhaite échanger avec toi des mots immortels. J'ai toujours aimé ta sagesse cependant, à trouver de l'inutilité dans la beauté.

Je sais que ce ne sera pas facile, voir quasiment impossible, et de toute façon complètement illusoire !

Ma dernière volonté. Mon unique souhait : disposer encore de quelques étincelles pour essayer de tout lui avouer. Plus rien d'autre ne m'importe, comme si j'étais arrivé à la dernière page de mon existence, et sans doute au dernier paragraphe. L'impression d'avoir fait mes adieux au monde, à la lumière du soleil, au goût de la bise, aux feuilles des arbres, aux parfums, aux illusions,...
Mon corps évoque un orchestre que le temps aurait durement emporté : les musiciens sont morts les uns après les autres. Il ne me reste plus que l'ombre de mes pensées, douce mélancolie. Ma vie n'a représentée qu'une ample virgule ayant pris son envol, depuis cette page blanche jusqu'à ce dernier paragraphe.

Il me faut essayer une dernière fois, cela ne m'apparait pas comme un exploit, ni un défi, non, toutes ses belles notions ont perdues leurs sens, cela ressemble plutôt à une attitude, une prière, à une place nouvelle que je tente de forer dans mon cœur harassé.
Je joue, aujourd'hui, ma propre mélodie, je cherche mes mots ; un flot d'amertume pour soigner mes maux. Une sorte de version psychotique en noir et blanc, une plainte rauque qui me déchire le cerveau.

Désormais, rien n'est plus important que cette dernière tentative, l'ultime et unique quête éveillant encore les sourdes et faibles plaintes de mon cœur.

Me voilà seule devant l'Absolu, devant ce qui ne se peut pas et ne se fait pas.

Colmar et proche centre-ville ; une après-midi d'avril. Un petit tour dans l'air du temps et une petite courte fiction pendant que l'on y est... Si il m'arrive dans ce qui suivra de croiser un homme, sachez qu'il est fictif et que d'ailleurs le « je » lui-même sera assez flou.

J'ai vu l'hiver, j'ai vu l'automne.
J'ai presque envie de chaleur,
et de délaisser les longs manteaux de pluie.
Donnez-moi des soirs. Donnez moi des nuits.
Que je m'y réfugie et que j'oublie l'aurore.

~~~

La beauté me donne des ailes.

Les rayons de la Lune embrasent mon âme et me porte plus hauts que les ailes de ma plume. Les étoiles sont ma source. Les astres sont ma force. La pluie est ma braise et la neige m'enflamme. Je contemple et je me tais.

Le beau est complexe. Le sublime est simple.

Tout ce qui est beau n'a pas de limites. Je file un peu plus vers l'immensité, l'alchimie de son éclat est loin de la portée humaine. Au delà du vertige ; l'émerveillement.

Face à ces milliards de Soleils, au souffle de cette pensée, j'appréhende et embrasse cette incommensurable réalité. Me voilà souveraine du Tout.

La beauté n'est plus un problème.